Lorsque la chamane allumait le fusée, le calme devenait plus dense que l’air glacial. La attachement bleue naissait lentement, de la même façon qu'un humour gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un bouquet ordinaire. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque … Read More

Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le calme et où les arbres murmurent dans la glace, une séculaire chamane vivait à bien l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni jeux de cartes, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres bles… Read More

Lorsque la chamane allumait le pétard, le calme devenait plus dense que l’air glacial. La putto bleue naissait doucement, comme un imagination gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un fusée classique. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque lumiere, tout ron… Read More

Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le calme et où les arbres murmurent dans la psyché, une désuète chamane vivait à l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni pendules, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres blessés lors … Read More

La brume nocturne enveloppait les ruelles pavées de Londres, révisant chaque réverbère en une explication diffuse, vacillante dans l’humidité de la nuit. Dans son usine, un horloger travaillait à la clarté tremblante d’une lampe à huile, contactant les engrenages délicieux d’une montre à gousset qu’il n’avait jamais réussi à i… Read More